Diciembre

A finales de diciembre siempre hace frío en la ciudad. La gente se agrupa en sus casas, se abrazan, se sonríen, se sientan junto al calor de sus estufas e intercambian regalos sobre el sofá, o susurros de amor bajos las sábanas, o miradas cómplices a través del cristal de la ventana, más allá de la nieve.

Y a algunos no les parece suficiente su cama en las frías noches, mientras otros duermen en las bocas de metro esperando simplemente amanecer vivos.

Y a algunos les parecen pocos sus zapatos mientras otros sueñan con recuperar sus piés, y a otros les parece que las llemas de sus dedos no han recorrido aún suficiente piel ajena mientras muchos han perdido sus manos y no sabrán jamás del tacto conocido entre edredones.

Y para algunos la comida desborda sus platos, mientras hay quien sólo conoce platos vacíos y la desbordadura de la sed en la boca, del polvo en los labios.

Y hay quien pide padres mejores y hay quien pide sólamente padres.

Y hay quien pide tener hijos y hay quien pide recuperar a los que ha perdido.

Y hay quien pide salud y hay quien pide seguir vivo.

Y hay...

A finales de diciembre siempre hace frío en la ciudad. La nieve cae y a menudo la usamos como un conveniente disfraz para nuestra alma humana que se congela como el tiempo y no quiere mirar a los ojos de la humanidad. De la verdadera humanidad.

A finales de diciembre siempre hace frío en la ciudad, y en nuestro corazón.

A finales de diciembre...

¿Feliz navidad?