Metafísica de un plumazo

Los labios acostumbran a pronunciar palabras que no entendemos, o no queremos entender. Y no hablo de idiomas exóticos, hablo de despedidas, de insultos, de ruegos, de miedos en voz alta, de odios en susurros y de palabras de amor.
Los oídos a menudo deciden no escuchar, y es entonces cuando el corazón decide echar el freno de mano e iniciar el camino marcha atrás, cuando la inocencia cubría todos los rincones del alma, omnipresente.

Pasó toda una vida antes de que mi mano escribiera con la sangre de una lágrima esas líneas sobre mi lápida:

Nací, crecí, comprendí, viví, sentí, conocí, compartí... y otros mil pretéritos acabados en -í que decidieron hacer cola en mi memoria hasta que el verbo amé rompió la tradición. Y ante el verbo estabas tú y, tras él, ya no había nada.

Expresé, soñé, canté, bailé, pensé, retocé, jadeé, extasié, apasioné y otros mil pretéritos más acabados en -é que deicidieron aposentarse en fila india sobre los cadáveres de los pretéritos acabados en -í, pero de ellos resucitó el menos querido, el temido, el inesperado: Morí.

Y todo lo nuestro terminó de un sólo plumazo (entendiendo cuánto -física y metafísicamente- puede comprender la longitud de un plumazo con respecto a la inmensidad del espacio).