Pólvora

Era un ruidoso mes de marzo. Todos los meses de marzo son ruidosos en esta ciudad, se dijo a sí misma. Con toda aquella gente, tanto desconocido, aglomeración, color, idiomas, sonidos y más sonidos, era el lugar y el momento perfecto para desaparecer. Podía ser más visible que nunca y aún así que nadie percibiera su presencia, había miles de cosas que mirar en cada esquina y el ruido aparecía en cualquier momento y en cualquier lugar, sin prevenir, sin avisar. Había intentado esconderse de su corazón roto sin éxito durante meses en los mismos lugares en los que ahora resultaba invisible sin apenas proponérselo. Se juró que en cuanto pudiera dejaría de caminar entre el bullicio, se registraría los bolsillos, los dobladillos de los pantalonesy hasta el interior de los calcetines y sacaría de todos sus rincones hasta el último recuerdo de él, los escribiría en un pedacito de papel que doblaría siete veces (no se puede doblar más veces un papel, probadlo, ella lo había intentado muchas veces, tantas como esconderse de su corazón) y después arrojaría todos esos miedos y espinas del pasado a algún rincón en llamas en la noche de aquella ciudad que había empezado ese mismo día su nacimiento, su esplendor y terminaría con su muerte para renacer de sus cenizas.

Había llegado, no había otro momento mejor que el ruidoso marzo para hacer ruido y reparaciones en su interior.

Ya han llegado, sí. ¿Alguien me dice de qué ciudad hablábamos ella y yo?